Nous sommes en 1680. La Marquise de Montespan a fêté ses 40 ans, elle a accouché 7 fois et çà se voit. Sa taille s’est élargie, son ventre l’encombre. En un mot, elle s’est amochie.

Mesdames de Montespan et de Fontanges

Le Roi s’emmouracha d’une jeunette, Marie Angélique de Scorraille de Roussille, duchesse de Fontanges. Pour ses 19 ans, elle accoucha d’un garçon mort-né et ne se remit pas des suites. Enlaidie par la maladie, le Roi ne cherchait plus à la voir. A vingt ans, elle s’éteint. Et en pleine affaire des poisons, le décès parait suspect. La Montespan, déjà en disgrâce, se serait vengée en empoisonnant sa rivale. La participation de la Marquise à cette affaire de poisons ne fut jamais éclaircie. Mais le fait que le Roi n’acceptât d’autopsie de Mlle de Fontanges ne fit qu’amplifier la rumeur. La famille fit autopsier le corps sans percer le mystère.

Il y a une trentaine d’années, une nouvelle étude du rapport d’autopsie permit de découvrir qu’un bout de placenta n’aurait pas été retiré de la patiente. Il aurait provoqué de fortes hémorragies et déclenché un cancer fatal à la jeune Marie Angélique.

Louis XIV, certain que la Montespan était une empoisonneuse, cessa définitivement sa liaison et, après le décès de la Reine Marie-Thérèse, se tourna vers la religion et la Scarron.[1]

Mona jamais répudiée par quelqu’un. Qu’on se le dise !

Madame de Montespan fut la maîtresse de Louis XIV. Elle lui donna sept enfants. Sur les sept seul l’aîné fut tenu secret ; les autres furent légitimés.  Après un de ses accouchements, elle se rendit à Bourbon-l’Archambault, lieu de cure dont la réputation remontait au Moyen-Age. L’endroit lui plut tellement que quelques années plus tard, répudiée et sentant une fin proche, elle revint dans la cité thermale. Et c’est là qu’en 1707, elle rendit l’âme.

Comme souvent à cette époque, les grands personnages faisaient don d’organes (non pour sauver des vies) mais pour laisser une présence dans des lieux de prière. Madame de Montespan fit don de son coeur au Château des Carmes de La Flèche et de ses entrailles à l’abbaye de Saint-Menoux.

On charge deux bougres de porter les vases contenant les restes de la Marquise. Le coeur arriva à destination ; par contre les « tripes » ne parvinrent jamais dans la Sarthe. Le porteur, incommodé par l’odeur, ouvrit le vase et jeta son contenu. Un troupeau de cochons qui résidait en ce lieu, se régala des nobles restes.

Avec les tripes, ma Chère Mona, je vous conseille un vin blanc : le Saint Bris 2007 des Temps Perdus fera l’affaire. En Bourgogne, au milieu d’un océan de Chardonnay, cette appellation propose du Sauvignon. Avec des vignes centenaires, le vin exprime une jolie expression du terroir.

Faudrait conclure, nos bourdaloues sont pleins

« Le Père Bourdaloue fit un sermon qui transporta tout le monde ; il était d’une force, à faire trembler les courtisans ». C’est Madame de Sévigné qui parle ainsi de Louis Bourdaloue. Louis XIV fit venir ce jésuite (1632-1704) à Versailles. Ses dons de prêcheur furent vite remarqués. Il était considéré comme roi des prédicateurs et le prédicateur des rois. Et si son nom fut oublié, c’est parce qu’il défendit un peu trop la cause des Jansénistes. Pourtant, il fut chargé de prêcher, à la cour du Roi Soleil, pas moins de cinq avents et cinq carêmes entre 1672 et 1697.

Mais son nom est attaché à une rue de Paris (9ème arrondissement). Au XIXème siècle, un pâtissier de ladite rue, y créa une tarte aux poires et aux amandes : la tarte Bourdaloue.

Bourdaloue

Et puis, il donna son nom à une sorte de pot de chambre oblong. Le jésuite était connu pour la longueur de ses sermons qu’il énonçait sans aucune note. Le temps passé à écouter le prêtre n’était pas sans conséquences sur la vessie des dames. Aussi, sous leurs larges robes, elles posaient ce pot de chambre qui leur permettait de se soulager facilement.

Mona pas pu faire pipi dans son barbeloue. Elle avait gardé sa culotte.

Conscients que nos lecteurs sont des sages en quête de culture plus qu’amateurs de gags foireux, nous ne glisserons pas de fausses infos en ce jour réservé aux potaches. Mais l’an dernier, vous fûtes demandeurs d’informations sur l’origine de cette tradition.

Et çà, c’est notre devoir :

En 1564, le roi Charles IX décrète par ordonnance que le premier jour de l’année ne sera plus le 1^er avril, mais le 1^er janvier. Les Français, rigolards comme ils sont, continuèrent à s’offrir des étrennes début avril, mais sous forme de cadeaux pour rire.  Au cours de l’histoire, certains poissons d’avril ont laissé trace dans les livres. Par exemple, sous le règne du roi Soleil, le comte de Gramont était réputé comme un inquiet pour sa santé bien qu’il fut particulièrement ventru. Au matin, d’un premier avril, il voulut enfiler son pourpoint. Impossible de s’y glisser. Alors que son inquiétude montait, de jeunes gentilshommes entrent dans sa chambre et manifestent de l’effroi, le trouvant ce matin là, particulièrement enflé. Le comte pâlit et préféra se coucher en demandant à ce que l’on fasse venir son médecin.

C’est en fait le comte de Toulouse, bâtard légitimé de Louis XIV qui entre grimé et caché par un grand chapeau de médecin. Devant ses amis gentilshommes, il examine longuement son patient avant de clamer son ordonnance dans la langue de Cicéron : « accise cisalie et dissue purpunetum[1]« . Les gentilshommes qui avaient rétréci le pantalon, éclatent de rire. Le comte de Gramont, comprenant qu’il est victime d’une mauvaise farce, guérit à l’instant et chasse  vertement ses visiteurs. Mais sa colère est telle qu’il tombe vraiment malade…

Ma Chère Mona, je vois dans votre dos un truc bizarre. Auriez-vous été victime ? Bon, c’est pas tout çà, 1^er avril ou pas, il me semble important de vous faire déguster l’Aligoté 2007 de Bruno Clair. Ce vigneron décline ses climats avec une justesse impressionnante. Avec ce verre, vous voulez un peu de poisson, Mona ? Ah, ah, ah…

18 novembre 1686, chirurgiens, apothicaires rentrent dans la chambre de Louis XIV. Le roi fut placé sur le bord de son lit, un traversin sous le ventre pour élever les fesses, tournées du côté de la fenêtre, les cuisses écartées et assujetties par deux des apothicaires.
Voici comment procéda l’opérateur : une petite incision, faite avec la pointe d’un instrument ordinaire, fut d’abord pratiquée à l’orifice externe de la fistule, afin de l’agrandir et de pouvoir plus facilement y introduire le bistouri à la royale. L’incision fut ensuite pratiquée avec cet instrument. Huit coups de ciseaux enlevèrent toutes les callosités que le chirurgien du Roi, Félix rencontra sous son doigt. Cette partie si douloureuse de l’opération fut supportée avec beaucoup de courage par Louis XIV : pas un cri, pas un mot ne lui échappa.

Rien ne saurait dire l’étonnement dans lequel fut toute la cour lorsque l’on apprit que le roi venait de subir une opération que chacun regardait comme si dangereuse : une fistule bien mal placée.

La réussite de l’opération pratiquée sur Louis XIV, en mettant le comble à la réputation de Félix, mit aussi à la mode son procédé; et il fut facile de constater immédiatement son efficacité, car depuis l’opération faite au roi, il semblait que tout le monde fût attaqué de la fistule. «C’est une maladie, dit Dionis, qui est devenue à la mode depuis celle du roi. Plusieurs de ceux qui la cachaient avec soin avant ce temps n’ont plus eu honte de la rendre publique ; il y a eu même des courtisans qui ont choisi Versailles pour se soumettre à cette opération, parce que le roi s’informait de toutes les circonstances de cette maladie. Ceux qui avaient quelque petit suintement ou de simples hémorroïdes ne différaient pas à présenter leur derrière au chirurgien pour y faire des incisions ; j’en ai vu plus de trente qui voulaient qu’on leur fit l’opération, et dont la folie était si grande, qu’ils paraissaient fâchés lorsqu’on les assurait qu’il n’y avait point nécessité de la faire.»

C’est dur la vie de courtisan. Mais fils, tu le… vaux bien

Mona pas subi d’opération.

patiente chez son obstétricien

Pendant de nombreux siècles, les sages-femmes étaient les seules à intervenir lors des accouchements. Pour des raisons morales, l’intervention d’un homme même chirurgien-barbier n’était pas souhaitable. Il faut attendre 1573 pour qu’Ambroise Paré écrive un ouvrage sur les accouchements. En 1650, deux accoucheurs avaient la côte auprès de la Cour; ils avaient  pour nom « de la Cuisse » et « Bouchet » (çà ne s’invente pas).

En 1696, un allemand vante la qualité des chirurgiens français en matière d’obstétrique. Il constate qu’ils ont plus souvent l’occasion que leurs collègues européens de pratiquer car « même les jeunes mariées, mettant de coté, toute honte, se laissent voir et manipuler par les chirurgiens, et que les femmes appartenant à toutes les classes souhaitent leur assistance lorsqu’elles sont prêtes d’accoucher. Il en est tout autrement chez les autres nations« .

Si le choix des chirurgiens s’est imposé en France, des questions continuent à agiter les « précieuses ridicules ». Ainsi le chirurgien doit-il être mal propre ou pour le moins fort négligé, porter une longue barbe sale afin de ne pas donner aucune jalousie aux maris qui l’envoient quérir pour secourir leurs épouses ?

Pierre Donis, célèbre accoucheur du temps de Louis XIV est formel :

« Celui qui embrasse les accouchements doit être bien fait de sa personne, n’ayant aucun défaut corporel ni rien de choquant dans son visage. Il faut qu’il soit fait de manière qu’une femme puisse se mettre entre ses mains sans aucune répugnance. Il ne doit être ni trop jeune, ni trop vieux ; il faut qu’il soit dans la vigueur de son âge et qu’il ait de la force pour pouvoir faire un accouchement laborieux, qui le met quelquefois tout en sueur. »

Mona choisi : elle préfère le plus beau. Et vous ?

Mais c’est surtout comme chanson enfantine que chacun de nous connaît le départ en guerre de Malbrough.

Et qui était donc ce Malbrough ? :

Lord Churchill, duc de Marlborough (1650 – 1722), ancêtre de Winston Leonard Spencer Churchill.

Capitaine général des armées britanniques, il se distingua dans une guerre contre les Pays Bas (de 1672 à 1673) sous les ordres du duc d’York, futur Jacques II roi d’Angleterre. Il remporta de nombreuses victoires contre les Français, et notamment, lors d’une bataille dans une petite ville de Bavière, Blenheim. En 1709, il combattit à nouveau contre les armées de France à Malplaquet, sous le règne de Louis XIV. C’est lors de cette bataille que les Français écrivirent la chanson « Malbrough s’en va t’en guerre »pour se moquer du général qu’ils croyaient mort sur ce champ de bataille. Il mourut en fait, dans son lit, en 1722 d’une crise d’apoplexie.

La chanson fut vite oubliée puis remise au goût du jour par Marie-Antoinette qui l’entendait chantée par la nourrice du Dauphin. Et là, gros succès. Elle est reprise par toutes les classes sociales. On dit que Napoléon fredonnait cette chanson avant de partir en campagne.

En 1780, apparaît, dans un livre de cuisine, une nouvelle recette :

Prenez du bœuf cuit dans la marmite et si vous en avez de la veille, il sera aussi bon; coupez le en tranches fort minces, prenez le plat que vous devez servir. Mettez dessus dessous deux cuillères de coulis. Un mélange haché très fin d’ail, persil, ciboule, câpres, anchois; couvrez votre plat, une demi-heure, servi très réduit, à courte sauce (Menon, Cuisinière Bourgeoise 1797).

De chanson de soldat, puis de nourrice, elle finit en cuisine. Le boeuf bouilli prend son nom du fameux « Mironton, tonton, mirontaine« .

En cuisinant, je vous conseille de chanter :

« Malbrough s’en va-t-en guerre, Mironton, tonton, mirontaine ; Malbrough s’en va-t-en guerre, Ne sait quand reviendra… (ter) « 

Çà délasse… et çà donne de l’entrain

Quant à vous ma p’tite Mona, si vous voulez vous délasser en ma compagnie, je vous invite à boire ce verre de Mas Amiel Vintage 2007. Que de la douceur !

Coeurs de Louis XIII et Louis XIV

Ce dernier lui expliqua que, durant la Révolution, il s’était rendu, sur invitation de l’architecte Petit-Radel, à l’ouverture des monuments funéraires royaux. Il était accompagné de Martin Drolling, peintre également.
Les deux artistes n’étaient pas venus par hasard. En ce temps-là on utilisait, pour réaliser la couleur sépia, des « résidus » prélevés sur des momies. Cette matière extrêmement onéreuse s’appelait d’ailleurs la « momie ».
Comme les cœurs des rois avaient été embaumés, ces artistes prendraient dans les urnes de la « matière première » sans avoir à bourse délier.
Petit-Radel offrit à son ami Saint-Martin le cœur de Louis XIV en lui disant : « Tiens, prends celui-là, c’est le plus gros ». Il lui donna également le cœur de Louis XIII. Il semble avoir longtemps conservé intacts les cœurs ; cependant, il finit par en utiliser une partie.
Sous le règne de Louis XVIII, Saint-Martin restitua les restes du cœur de Louis XIV. Le Roi lui offrit, en remerciement, une tabatière en or. A l’article de la mort, il appela Shunk et lui remit les restes du cœur de Louis XIII qui était beaucoup plus abimé.

Intérieur d'une cuisine de Drolling

Drolling, lui, employait beaucoup de « momie », aussi il se servit largement. Il emporta onze cœurs, dont celui d’Anne d’Autriche… Il semble qu’il ait utilisé la totalité des cœurs pour ses peintures.
C’est ainsi que vous pourrez admirer, en vous rendant au Louvre, les cœurs d’Anne d’Autriche, de Marie Thérèse d’Espagne, de la Grande Mademoiselle, de Monsieur frère du roi, du duc et de la duchesse de Bourgogne… étalés sur une toile qui s’intitule : « Intérieur d’une cuisine » (çà ne s’invente pas), vestige d’une époque troublée et sanglante de l’histoire de France. Comme quoi, les artistes n’ont pas toujours eu … bon cœur !!!
Comble d’ironie, cette œuvre fut achetée, après la mort de Drolling, pour les collections royales.

Enfin, une chose est certaine, le cœur du Régent, Philippe d’Orléans, ne fut pas utilisé par un peintre. En effet :
« Pendant l’embaumement du corps, en 1723, le cœur avait été placé sur une table à part ; un des chiens favoris du Régent, un superbe danois, pénétra en coup de vent dans la salle et avant que les assistants horrifiés aient pu intervenir, il avait englouti le cœur de son maitre. »

Mona, tous ces cœurs m’ont donné envie de rouge. Amenez donc deux verres, je vous sers un Vacqueyras : le Sang des Cailloux…

Révocation de l'Edit de Nantes

Les dragons du roi étaient réputés avoir fort appétit. Aussi, on envoyait un nombre supérieur aux capacités d’accueil chez les protestants récalcitrants.

Louis Lacour, historien du XIX° siècle a retrouvé dans les archives le récit d’une dragonnade[1] qui eut lieu à Caen en 1685.

Après avoir recensé les Réformés, un régiment du roi entra dans la ville de Caen et on envoya aux récalcitrants le double de soldats qu’ils pouvaient loger. Mais certains s’étaient méfiés et avaient émigré. Ainsi un nommé Michel Néel, sieur de la Bouillonière pressentant qu’on allait lui imposer le logement des officiers du régiment, avait vendu ses meubles, fermé son hôtel particulier et était passé en Angleterre. Le Prévost et le lieutenant s’installèrent donc dans une auberge voisine sise rue des Teinturiers et dont l’enseigne disait « A l’Aigle d’Or, Catherine Drouart, loge à pied et à cheval ». Ils produisirent un billet indiquant qu’ils devaient loger chez le sieur de la Bouillonière, et que « en cas que la maison ne soit ouverte, ils logeront à l’Aigle d’Or aux frais dudit sieur ». La veuve Drouart crut sa fortune venue. Entre le 19 Novembre 1685 et le 5 Avril 1686, les deux hommes consommèrent pour 1110 livres de nourriture, gîte et couvert, somme énorme pour l’époque. La veuve ne fut jamais réglée, et ayant gardé tous les billets de logement des deux hommes, elle écrivit au ministre Monsieur de Chateauneuf demandant le règlement, s’estimant « réduite faute de ce payement à l’indigence ». On ne sait si elle fut réglée, mais il nous reste la liste précise de ce que ces deux officiers royaux avaient consommé.

Et le moins que l’on puisse dire, c’est que ces deux lascars avaient bon appétit et ne s’étaient pas privés : ainsi le lundi 20 novembre, ils mangèrent à dîner : cinq quartes de vin, un pain, une soupe et un chapon, du boeuf et du mouton, une gélinotte et une douzaine d’alouettes, une fricassée de poulets, une salade de champignons, douze noix confites, deux douzaines de biscuits et de macarons, une assiette de poires et de sucre, ainsi que deux fagots et une bûche et un jeu de cartes ! Le mardi 21 Novembre 1685, ils consommèrent trois pots de vin, un pain, une poularde et trois perdrix, une douzaine d’alouettes et trois pluviers, une salade, une tourte, douze biscuits, une assiette de poires et de sucre, deux assiettes de cerises et de verjus. Le samedi 25 Novembre, ce fut à souper deux pots de vin, un pain, deux merlans, un plat d’oeufs au lait, un plat d’oeufs à la tripe, une salade de céleri et de chicorée, douze noix confites, des cerises et du verjus, des poires, des marrons et du sucre. Parfois, ils rajoutaient du vin d’Espagne, des bécassines, des épaules de mouton, etc… Seul le Carême limita un peu leur appétit pantagruélique.

L’analyse de ces repas laisse pantois. On peut penser que nos deux sbires n’ont pas pu manger tout ce qui a été facturé, bien que l’appétit des dragons fut réputé. Il est peu vraisemblable que la veuve ait falsifié ses factures face aux officiers royaux. Mais nos deux officiers, vivant aux frais du dragonné, ont sûrement largement tenu table ouverte et régalé la galerie.

Mona plus faim du tout

[1] Nom donné aux persécutions dirigées contre les communautés protestantes parce qu’on y employait les dragons de la couronne pour les convertir par la force.

De tout temps, l’homme et la femme ont cherché des produits capables d’attirer l’être convoité, de stimuler leur libido, d’augmenter leurs performances… Si de nos jours les sites de rencontres et le viagra règnent en maître, jadis, les moyens utilisés étaient peut-être moins efficaces mais tellement plus poétiques.

Ainsi, Louis XIII épousa, le 21 novembre 1615, Anne d’Autriche, fille du roi d’Espagne, Philippe II, et de Marguerite d’Autriche. Anne avait quatorze ans et les jeunes époux attendirent quatre années avant de consommer le mariage. Il faut dire qu’ils étaient jeunes mais surtout ils s’entendaient plutôt mal. Le roi avait adopté les us de son père, Henri IV, et papillonnait de maîtresse en favorite pendant que la reine, délaissée, cherchait hors du lit conjugal ce qu’elle ne trouvait pas dans les bras de Louis.

Un soir que le roi se trouvait au Louvre, où Anne dormait d’habitude seule (en effet, le Roi, pour se livrer plus librement à ses fantaisies, passait souvent ses nuits à Saint-Germain), un formidable orage s’abattit sur Paris et Louis XIII se vit contraint de rester au palais. Après l’avoir savamment mis en condition grâce à une infusion de sa fabrication, un courtisan habile le persuada de s’introduire dans la chambre de la reine. De cette rencontre quasi fortuite un enfant naquit neuf mois plus tard, en 1638, le futur Louis XIV, l’éblouissant Roi-Soleil conçu après vingt-deux ans d’union stérile…

On s’interroge aujourd’hui sur la composition du philtre qui fut probablement à l’origine de la naissance du monarque. Sans doute ressemblait-il assez à cette recette :

PHILTRE ROYAL

Pour 1 personne

1/2 l de vin blanc sec, 30 g de cannelle en bâtonnets, 1 gousse de vanille, 30 g de gingembre râpé, 5 g de teinture d’ambre gris, 50 g de sirop de sucre, 2 oeufs de vanneau (ou de caille), 1 petit verre de cognac, 1 pincée de noix de muscade râpée

Préparez une décoction en laissant macérer quarante-huit heures la cannelle, la vanille et le gingembre dans le vin blanc.

Filtrez ce mélange puis enrichissez-le avec l’ambre gris, le sirop de sucre auquel vous aurez préalablement ajouté les oeufs de vanneau, le cognac et la muscade. Battez énergiquement tous ces ingrédients, laissez reposer et avalez une heure environ avant la rencontre. A essayer sans modération.

Quant à la mère de Louis XIII, Marie de Médicis, qui donna quatre enfants à Henri IV, elle consommait une part de la « mixture d’amour », ci-dessous décrite, une bonne heure avant le moment crucial et le reste une petite demi-heure avant :

LAIT DE POULE MEDICIS

Pour 2 tasses

12 jaunes d’œufs frais, 180 g de sucre, 4 verres de madère, 1 bonne pincée de cannelle en poudre

Dans un grand bol, battez énergiquement les jaunes et le sucre, ajoutez le madère et, sans cesser de fouetter, placez sur le feu dans un bain-marie très chaud. Saupoudrez de cannelle. Dès que la mousse commence à épaissir, versez la dans un compotier, laissez-la tiédir en la remuant de temps en temps. Servez tiède ou froid selon la saison.

Certes, le temps de préparation est plus long que d’avaler un cacheton bleu, mais c’est tellement plus romantique.

Mona, ma petite reine, allez donc acheter des œufs, du sucre, cannelle et une bouteile de Madère…. Et que çà saute, allez, allez !!